{"id":221,"date":"2016-02-12T10:55:17","date_gmt":"2016-02-12T10:55:17","guid":{"rendered":"http:\/\/spblit.org\/wp-eng\/?p=221"},"modified":"2016-02-13T09:26:35","modified_gmt":"2016-02-13T09:26:35","slug":"the-novel-dilettant-by-tchavdar-moitafov-translated-into-french-by-krasimir-kavaldjiev","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/spblit.org\/wp-eng\/?p=221","title":{"rendered":"The novel Dilettant by Tchavdar Moitafov translated into French by Krasimir Kavaldjiev"},"content":{"rendered":"

\"moutafov\"<\/a><\/em>The nov\u00adel Dilet\u00adtant <\/em>by Bul\u00adgari\u00adan mod\u00adern\u00adist writer Tchavdar Mouta\u00adfov has just been pub\u00adlished for the first time in French. The nov\u00adel has been trans\u00adlated by our colleau\u00adgue Krasimir Kavaldjiev<\/a>. The book has been pub\u00adlished for the first time in 1926 in Bul\u00adgaria and is con\u00adsidered emblem\u00adat\u00adic for Bul\u00adgari\u00adan lit\u00ader\u00adary mod\u00adern\u00adism.<\/p>\n

In France the nov\u00adel is pub\u00adlished by Le Soupirail<\/a> with the sup\u00adport of the Bul\u00adgari\u00adan Nation\u00adal Book Cen\u00adter under the Nation\u00adal Palace of Cul\u00adture. Its present\u00ada\u00adtion is sched\u00aduled for Fer\u00adbru\u00adary 16 in the Bul\u00adgari\u00adan Cul\u00adtur\u00adal Cen\u00adter in Par\u00adis.<\/p>\n

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An extract from Dilet\u00adtant<\/em> fol\u00adlows:<\/p>\n

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Tchavdar Mouta\u00adfov, Le Dilet\u00adtante<\/em> (extrait)<\/p>\n

traduit du bul\u00adgare par Krassimir Kavaldjiev<\/p>\n

\u00a9 \u00c9di\u00adtions Le Soupirail, 2016<\/p>\n

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J\u2019aime les par\u00adfums, les sons, j\u2019aime les couleurs, les teintes vives dans la rue en f\u00eate, j\u2019aime tout ce qui me sid\u00e8re et m\u2019assujettit \u00e0 la vie : j\u2019aime ma d\u00e9ch\u00e9ance. Je suis faible, je le sais, et mes sens con\u00advoit\u00adent la beau\u00adt\u00e9, mon \u00e2me n\u2019a pas la force de com\u00adbattre les objets et leurs assauts mys\u00adtiques ; m\u00eame quand elle les renie, elle leur est sou\u00admise. Mes yeux sont assez sou\u00admis, peut-\u00eatre trop : ils lais\u00adsent pass\u00ader la lumi\u00e8re pleine de leur\u00adres, et ils p\u00e9ris\u00adsent, avides, dans la ter\u00adreur col\u00ador\u00e9e des choses. Ils br\u00fblent en jetant des \u00e9tin\u00adcelles au dur con\u00adtact avec la mati\u00e8re, et dans mes yeux semblent s\u2019ex\u00e9cuter des sac\u00adri\u00adfices : ce sont les mirages expir\u00adants de l\u2019\u00e2me.<\/p>\n

Ah ! j\u2019aime les par\u00adfums, ces images presque spirituelles de la mati\u00e8re : l\u2019odeur du bois blanc verni ; l\u2019\u00e9trange enivre\u00adment d\u2019essence et de caoutchouc que r\u00e9pandent en \u00e9t\u00e9 les auto\u00admo\u00adbiles dans la rue asphalt\u00e9e ; l\u2019haleine mys\u00adtique d\u2019un piano ouvert, tel un mur\u00admure de son \u00e2me musicale ; le par\u00adfum s\u00e9duis\u00adant et douloureux des gants de bal m\u00eal\u00e9 \u00e0 la poudre, l\u2019ar\u00f4me d\u2019un corps f\u00e9min\u00adin et la fum\u00e9e de cigar\u00adette ; j\u2019aime les effluves du luxe, du sport et de la danse ; les \u00e9man\u00ada\u00adtions des v\u00eate\u00adments d\u2019\u00e9t\u00e9 pro\u00adpres s\u00e9ch\u00e9s au soleil, l\u2019odeur des canap\u00e9s de cuir et le dangereux ar\u00f4me des \u00e9tuis \u00e0 bijoux de velours.<\/p>\n

J\u2019aime le par\u00adfum des orch\u00adid\u00e9es \u2013 cette pure odeur de corps nu et de p\u00e9ch\u00e9 ; j\u2019aime l\u2019ambre en hiver, quand les stores sont bais\u00ads\u00e9s, au milieu des contes bl\u00eames de la chemin\u00e9e de fa\u00efence ; j\u2019aime l\u2019h\u00e9liotrope autour d\u2019un verre de sherry<\/em> et au milieu de gros \u00e9ven\u00adtails de plumes ser\u00adr\u00e9es \u00e0 l\u2019aide d\u2019agrafes en or ; j\u2019aime le fant\u00adastique nerveux et volup\u00adtueux de la Peau d\u2019Espagne<\/em>[1]<\/a> rouge comme le sang, amer comme le pois\u00adon, br\u00fblant la peau comme un baiser. J\u2019aime l\u2019iris, le tr\u00e8fle, la lavande et le musc ; les flac\u00adons car\u00adr\u00e9s de cristal aux bouchons d\u2019argent ; les effluves embaum\u00e9s et \u00e9th\u00e9r\u00e9s d\u2019une arm\u00adoire ouverte ; l\u2019ar\u00f4me assoupi des vieux canap\u00e9s de bois rose tapiss\u00e9s de soie ; j\u2019aime l\u2019odeur des chats, du corps enfant\u00adin et des cheveux f\u00e9min\u00adins.<\/p>\n

H\u00e9las ! j\u2019ai mes habitudes, de stu\u00adpides petites habitudes de la grande ville, ridicules et ch\u00e8res comme un conte de f\u00e9es. J\u2019aime pass\u00ader sous des fen\u00eatres ouvertes der\u00adri\u00e8re lesquelles on joue du piano ; j\u2019aime le fracas d\u2019un fiacre attard\u00e9 la nuit dans une rue d\u00e9serte ; j\u2019aime les klax\u00adons des auto\u00admo\u00adbiles, les sig\u00adnaux des loco\u00admot\u00adives de man\u0153uvre, le rugisse\u00adment mat\u00adin\u00adal des sif\u00adflets d\u2019usines. J\u2019aime le rire des femmes devant les tables de marbre et les grandes vit\u00adrines ; le bruit vague et nerveux des h\u00f4tels ; les sons de l\u2019orchestre m\u00eal\u00e9s au tinte\u00adment de cristal sur la table du d\u00e9jeuner ; le claque\u00adment sec des boules de bil\u00adlard, les coups ensom\u00admeill\u00e9s de l\u2019horloge, la musique des auto\u00admates. J\u2019aime l\u2019\u00e9cho d\u2019un orchestre loin\u00adtain qui joue une marche de parade ; la triste van\u00adit\u00e9 des cloches ; le chant de la plu\u00adie de prin\u00adtemps, le frou-frou du linge des femmes, le souffle du vent qui soul\u00e8ve un pan de rideau de soie. J\u2019aime le moment de silence incer\u00adtain des foules, le calme \u00e9trange des \u00e9glises, les heures d\u2019apr\u00e8s-midi dans les res\u00adtaur\u00adants silen\u00adcieux, l\u2019apaisement nerveux du jour de f\u00eate ; j\u2019aime le faible mur\u00admure de la pri\u00e8re.<\/p>\n

Ah ! mon \u00e2me br\u00fble d\u2019envie pour les mur\u00admures, les sons, les cris \u2013 pian\u00adis\u00adsimi<\/em> r\u00eav\u00e9s de viol\u00adons ; elle con\u00advoite le doux pois\u00adon des hauts-bois, l\u2019appel flou et mys\u00adtique des cors de chasse. Mon \u00e2me con\u00advoite les sons qui trans\u00adper\u00adcent l\u2019espace comme des fl\u00e8ches, les doux fils d\u00e9m\u00eal\u00e9s de con\u00adson\u00adances, le cr\u00e9pus\u00adcule par\u00adfum\u00e9 et son\u00adore d\u2019harmonies. Je m\u2019afflige des soir\u00e9es saintes et solen\u00adnelles dans la salle de musique, lor\u00adsque dans l\u2019orchestre se d\u00e9cha\u00een\u00adent les r\u00eav\u00ader\u00adies de l\u2019\u00e2me dans des \u00e9clats purs ; les can\u00adtil\u00e8nes dans les viol\u00adons, les chro\u00admat\u00adismes dans les instru\u00adments en bois ; les tubes qui d\u00e9doublent le rythme pour le pr\u00e9\u00adcip\u00aditer, \u00e0 tra\u00advers les trom\u00adbones, dans un appel auda\u00adcieux et jubil\u00adatoire ; la tem\u00adp\u00eate et le cri de mort des tim\u00adbales et des cym\u00adbales ; la mort de Siegfried : tam-tam !<\/p>\n

C\u2019est alors que sur\u00advi\u00adent le cri des couleurs, le tam-tam du bleu out\u00adre\u00admer, la m\u00e9lod\u00adie de l\u2019ocre, les con\u00adson\u00adances du pourpre. S\u2019allument alors des feux, des \u00e9toiles de rubis, des lunes d\u2019\u00e9meraude, des soleils d\u2019opale ; de courts ray\u00adons scin\u00adtil\u00adlent tels des \u00e9p\u00e9es, de doubles orbites s\u2019entrelacent, des \u00e9ven\u00adtails spec\u00adtraux se d\u00e9ploi\u00adent. Ah ! l\u2019ivresse des couleurs : voir des arcs, des \u00e9clats, des lignes den\u00adtel\u00e9es, des points tranchants. L\u2019avidit\u00e9 des yeux de trans\u00adgress\u00ader la lim\u00adite du vis\u00adible, les ray\u00adon\u00adne\u00adments qui car\u00adbonis\u00adent l\u2019\u00e2me jusqu\u2019\u00e0 l\u2019os, le chant bruyant des couleurs dans le sang. Le bari\u00adolage des sur\u00adprises : le pan d\u2019un ciel d\u2019or sombre, grav\u00e9 de minces filets d\u2019arbres noirs ; les ombres de la lumi\u00e8re \u00e9lec\u00adtrique dans lesquelles les objets parais\u00adsent rouge fon\u00adc\u00e9 ; les reflets phos\u00adphor\u00ades\u00adcents dans un \u00e9tang par une nuit de lune. Oh ! la bigar\u00adrure soudaine des foires, les couleurs ardentes des affiches, les feux d\u2019artifice et les pro\u00adjec\u00adteurs du soir : la rue ivre de nuit.<\/p>\n

Teintes flam\u00adboy\u00adantes, col\u00ador\u00adis lumineux, ces cris stridents d\u2019oiseaux de feu, couleurs qui arrachent \u00e0 l\u2019\u00e2me des \u00e9tin\u00adcelles : teintes magiques de faste et de luxe ; les lumi\u00e8res, les lumi\u00e8res qui chantent : l\u2019\u00e9lectricit\u00e9, l\u2019ac\u00e9tyl\u00e8ne, le gaz a\u00e9ri\u00aden, le feu de Ben\u00adgale. Je les d\u00e9sire \u00e0 mort, jusqu\u2019au crime, jusqu\u2019au blas\u00adph\u00e8me : je d\u00e9sire les feux de l\u2019enfer\u2026<\/p>\n

Ah ! je voudrais \u00eatre lumi\u00e8res et sons et par\u00adfums, trans\u00adformer ma vie en un seul mirage \u00e9ter\u00adnel de beau\u00adt\u00e9 ; mes pauvres sens sont fort avides, trop avides, et c\u2019est en vain que mon \u00e2me meurt foudroy\u00e9e. Je le sais : je suis esclave de la vie et je cher\u00adche inutile\u00adment sa beau\u00adt\u00e9. Je sac\u00adri\u00adfie en pure perte ma sombre et douce r\u00eav\u00ader\u00adie. Car je p\u00e9ris \u2013 et je savoure ma perte. J\u2019aime la vie !<\/em><\/p>\n

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[1]<\/a>              En fran\u00e7ais dans le texte. Par\u00adfum tr\u00e8s com\u00adplexe et lux\u00adurieux qui existe depuis le XVI<\/span>\u00e8me<\/sup> si\u00e8cle. Ini\u00adtiale\u00adment con\u00ad\u00e7u pour par\u00adfumer le cuir, il est ensuite adapt\u00e9 \u00e0 un usage cos\u00adm\u00e9tique. (NDT<\/span>)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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